Вотще стараний расточать бы мог,

Достоинства твои, превознося.

Но видит Бог, увы, мой беден слог,

Красу твою потомкам донося.

Дерзнул бы я стихом писать портрет,

Изображать небесные черты.

Решит потомок, врет седой поэт,

Послав нам образ собственной мечты.

И мой годами тронутый листок,

Отбросит, в нем тебя не находя.

Я что к тебе суждением жесток,

Подобного вокруг не находя.

Когда бы тот сонет прочел наш сын,

То, спорить не посмел бы ни один.